SOÑANDO

22 de diciembre. Pistoletazo oficial a las navidades 2014. Día de la lotería.

Yo aprovecho este día para soñar despierta, con el convencimiento de que me acostaré esta noche con el mismo número de ceros en mi cuenta corriente que los que tengo ahora mismo ( no es pesimismo, es pura estadística) una se siente inspirada para imaginar que pasaría si los repeinados niños cantarines de San Idelfonso recitaran cual música celestial el número que guardo en mi cartera.

Nunca he sido nada ostentosa ni de gustos caros, detesto el marquismo e ir como una mujer anuncio haciendo publicidad gratuita de los bolsos que uso ( que por cierto, suelen ser de tiendas bastantes asequibles o en su caso súper chollos de mercadillo...) así que dudo mucho que me vieran por la milla dorada de Madrid derrochando a diestro y siniestro mis recién estrenados millones.

Detesto conducir, por lo que sospecho que tampoco me  verían entrar  en ningún concesionario de coches de lujo y salir de allí a bordo de un súper deportivo rojo, otra cosa es que contratase a un chófer que me llevase tipo paseando a Miss Daisy ahorrándome así los cabreos matutinos de los atascazos de la N1 ( dentro de mi Fiat 500 por supuesto...)

Estoy bastante satisfecha con la casa en la que vivo, de corazón dudo que  me vieran entrar en ninguna inmobiliaria decidida a dilapidar mi fortuna en una palacete tipo la Zarzuela con mas cuartos de baños que culos en mi casa para ocuparlos, y por supuesto, lo siento por Bruno, pero nada de calefacción para la caseta del perro.

Vamos, que me pongo a soñar y realmente me doy cuenta de nuevo de lo afortunada que soy, tampoco dejaría de trabajar, adoro mi trabajo, no me veo pasándome los días en el gimnasio o en la peluquería o en la clínica de estética operándome hasta el moño, así que soy consciente de que hay tantísimas  personas para las que estos millones de hoy sin duda son imprescindibles, y también es algo que tendría en cuenta, me inculcaron desde pequeña la felicidad de hacer felices a los otros, y de compartir con aquellos que más lo necesitan, y siempre he sido mucho más de regalar que de recibir.

Aunque debo confesar que tengo un capricho desde pequeña que si me daría, eso con lo que sí sueño, algo que pedía insistentemente a los reyes y nunca me trajeron...

Ojalá que la suerte sea generosa con aquellos que más lo necesitan, yo mientras tanto seguiré soñando con mi caballo blanco...

EXCESO DE GANAS

 Joaquín Sabina acaba su esperadísimo concierto del sábado pasado en el Palacio de Deportes de Madrid ( perdón, quería decir en el Barclaycard Center) de forma abrupta, entre sollozos y tras confesar " el exceso de ganas por estar bien hoy ante mi gente aquí en Madrid me ha jugado una mala pasada y me ha dado una cosa muy fea..."

 Vamos, que espantada a lo Curro Romero tras escasos 50 minutos de concierto dejándonos a los 15000 sabinianos que abarrotábamos la sala y  esperábamos durante meses como agua de mayo oír por primera vez en cinco años al maldito bendito mano a mano en solitario con su público del foro preguntándonos quién nos había robado el mes de Abril.

Y tras el chaparrón de agua fría, no sólo por lo que caía en la calle, sino en el alma, al comprobar la fragilidad del ser humano, incluso de los que ocupan los puestos de cabecera en lo que a seguridad y fortaleza se refiere, o al menos eso aparentan llega el dulce momento de paz delante de un gin tonic, y de análisis de la situación.

Nunca dejará de asombrarme el enorme poder que la mente ejerce sobre nuestra voluntad, de forma inconsciente e incontrolada, Ay Sabina¡¡ darte un chungo precisamente ahora que llevabas varios días portándote bien ( según confesó el mismo, que conste que yo no conozco sus hábitos...) cuando quizá si te hubieras metido de todo y por su orden como antaño habrías acabado tú espectáculo cortando dos orejas me recuerda ese irónico "el hombre propone..."y que el Dios Mediante no es simplemente por puro formalismo....

Si me permites un consejo flaco de cara a tu reaparición del martes date todos los caprichos que salgan de tu bombín y tu salud te permitan ( tampoco es cuestión de palmarla de sobredosis a las cincuenta y quince), y si tiene que darte otro chungo que te quiten lo bailao¡

TRES METROS SOBRE EL SUELO

 No había visto la película. Debo reconocer que sólo el hecho de que salga Mario Casas es ya un repelente bastante efectivo...

El libro también me daba perecilla, pero la historieta de que se lo había autopublicado el autor, que se había fotocopiado millones de veces y pasado de mano en mano hasta convertirse en el libro mas leído por la juventud italiana en la historia, no sé, me pillaría con la guardia baja debido a las fechas que se avecinan y decidí darle una oportunidad.

Craso error amigos, no os dejéis llevar por las pseudohistorias románticas que deben inventarse los editores para crear expectación, es más real la leyenda de la niña de la curva que este pastiche.

Intento ponerme en la piel de una quinceañera para poder hacer una crítica más ad hoc y de verdad que no me veo ni en plena edad del pavo creyéndome esta versión de Grease en italiano, en la que en vez de a Danny Zuko tenemos a un Step igual de macarra y maleducado, pero con el mismo corazón noble y sensible a pesar de los duros palos que la vida le ha asestado, y en vez de Sandy a una igual de reprimida y babosa babi que se mete todas sus convicciones y creencias por el mismísimo arco del triunfo, en cuanto el macarruzo la pone a mil.. eso si, el arco bien enfundado en unos pantalones de cuero.

La historia no es más que una sucesión de tópicos sin interés alguno, el final se intuye desde la página  tres ( siempre que tengas un coeficiente intelectual ligeramente superior al de sus protagonistas) , los personajes son tan estereotipados que causan hasta vergüenza, está escrito como si Federico Moccia no tuviera 15 sino 5 años ( puede ser también un problema de traducción porque sinceramente algunas frases llevadas directamente del italiano al español pierden por completo su sentido) y por supuesto ni Mario Casas es John Travolta ni María Valverde Olivia Newton-John. A mi desde luego no me pillan.

EVERYTHING UNDER THE SUN

 Los españoles acostumbramos a ser exagerados por naturalezas ( si se tiene sangre canaria más aún) vivimos en una hipérbole que nos impulsa a considerar en ocasiones que habitamos en el wáter mundial, que lo nuestro es lo peor de lo peor y que como sufrimos nosotros no sufre nadie.

Basta salir unos días de la madre patria para comprobar que lejos de ser así somos unos auténticos afortunados.

Este fin de semana he realizado un viaje que llevaba queriendo hacer mucho tiempo, visitar la verde Escocia.

Verdaderamente el paisaje es espectacular, verdes valles, verdes colinas, verdes montañas, verdes veredas... ¿ Como narices no va a ser todo verde si allí la humedad es insoportable? porque seamos sinceros, ¿ Quien aguanta 350 días al año con el cielo encapotado y lloviendo sin parar?¿ Quien soporta vivir en la negrura nocturna desde las 4 de la tarde? pues eso, que en cuanto se jubilan los tenemos a todos los abueletes guiris aquí dándose paseos por Benidorm.

Si pasamos al plano gastronómico la diferencia ya es abismal... uno llora de nostalgia al recordar esas paellas, esos cocidos, esas lentejas de tu abuela, ese jamón de jabugo, esos quesos, y mirar horrorizado esas salchichas requemadas junto a un puré grumoso y unas beans tomatosas que flotan por tu plato. En cuanto al bebercio como se te ocurra salirte de la cerveza estas apañado... cualquier parecido al vino con ese líquido morado es mera coincidencia.. y como aprendí de pequeña sólo tienes que probar su café para saber porque los ingleses son tan aficionados al té....

Ahora, una cosa si que debo confesar que me produce una tremenda envidia, y es su enfermiza puntualidad, cuando estas deseando volver a casa que el avión despegue a su hora es de agradecer.

TU ERES LA NAVIDAD

 En medio de este tsunami anticlerical, con denuncias de pederastia, arzobispos diciendo autenticas barbaridades cada vez que se les pone un micrófono delante y una crisis de valores y de fe preocupante se me antoja que el nuevo Papa es un auténtico regalo ( y no lo digo porque sea jesuita...¿o si??) y lo digo porque creo que por fin un mandamás de la Iglesia pone el acento donde debe de ponerlo, os animo a que leáis su felicitación navideña y seguramente, seáis católicos, protestantes o budistas os maravilléis al comprobar que al margen de vuestras creencias coincidís al 100 por cien con él.... Ojalá todos este año consigamos  ser Navidad:

" La Navidad suele ser una fiesta ruidosa: Nos vendría bien un poco de silencio, para oír la voz del Amor.
Navidad eres tú, cuando decides nacer de nuevo cada día y dejar entrar a Dios en tu alma. El pino de Navidad eres tú, cuando resistes vigoroso a los vientos y dificultades de la vida. Los adornos de Navidad eres tú, cunado tus virtudes son colores que adornan tu vida. La campana de Navidad eres tú, cuando llamas, congregas y buscas unir. eres también luz de Navidad, cuando iluminas con tu vida el camino de los demás con la bondad, la paciencia, alegría y generosidad. Los ángeles de Navidad eres tú, cunado cantas al mundo un mensaje de paz, de justicia y de amor. La estrella de Navidad eres tú, cuando conduces a alguien al encuentro con el Señor. Eres también los Reyes Magos, cuando das lo mejor que tienes sin importar a quien. La música de Navidad eres tú, cuando conquistas la armonía dentro de ti. El regalo de Navidad eres tú, cuando eres de verdad amigo y hermano de todo ser humano. La tarjeta de Navidad eres tú, cuando la bondad está escrita en tus manos. La felicitación de Navidad eres tú, cuando perdonas y restableces la paz, aún cuando sufras. La cena de Navidad eres tú, cunado sacias de paz y de esperanza al pobre que está a tu lado. Tú eres, si, la noche de Navidad, cuando humilde y consciente, recibes en el silencio de la noche al Salvador del mundo sin ruidos ni grandes celebraciones; tú eres sonrisa de confianza y de ternura, en la paz interior de una Navidad perenne que establece el Reino dentro de ti. Una muy feliz Navidad a todos los que se parecen a la Navidad. Papa Francisco"

LAS EMOCIONES SI IMPORTAN

 Nos dice la ciencia que el  cariño puede acelerar el crecimiento del cerebro... menuda novedad¡¡¡ El afecto hacia los niños puede determinar de manera muy significativa su desarrollo. Y si la actitud afectiva influye en la formación del cerebro, es un aspecto que la educación debe tener en cuenta.

La ciencia ha demostrado que el cerebro humano es plástico, que el  cerebro humano se adapta a la actividad que la persona realiza y puede cambiar su estructura de forma visible. El cerebro se va esculpiendo a lo largo de la vida con lo que la persona siente, piensa y hace. Y esta plasticidad del cerebro es especialmente importante en los primeros años de vida, en los años de nuestra infancia.

  Creo que ya nadie dudará a estas alturas que resulta más importante el modo de educar en los primeros años de vida que en etapas posteriores. Los primeros años de vida de los niños van a ser decisivos para determinar su futuro. La educación que reciban en este período va a ser vital. Y debemos recordar que la educación la reciben a través de una doble vía: la educación formal en la escuela y la educación no formal en su entorno directo, básicamente la familia.

 El cariño influye en el desarrollo del hipocampo, ¿ Quiere esto decir que los niños más queridos tienen más posibilidad de desarrollar los aspectos del cerebro alojados ahí? Pues parece ser que sí....

 El profesor de neurobiología de la Universidad McGill Michael Meaney demostró, con sus investigaciones, cómo influye el cuidado de las madres en el cerebro de sus crías. El experimentó se realizó con ratas ( bonita comparación, por cierto....). Las madres ratas que lamían más a sus crías provocaban cambios en ellas que se traducían en la generación de más neuronas y en un mayor desarrollo de la parte del cerebro que regula la memoria o el aprendizaje (hipocampo).

Lo mismo se demostró unos años más tarde con humanos en un estudio llevado a cabo en por la Dra. Joan Luby en la Universidad de Washington, demostrando la influencia que tiene el cariño en el desarrollo del cerebro humano.

El cariño puede acelerar el crecimiento del cerebro. Por ello, más allá de contenidos académicos tradicionales, de enseñar a leer, de enseñar a sumar y restar… las investigaciones nos muestran que el afecto es un instrumento enormemente poderoso en el desarrollo cerebral y cognitivo de los niños.

 Está igualmente de sobra reconocido a nivel científico que la familia influye en el desarrollo del lenguaje

Otra prueba de cómo afecta el entorno del niño en su educación nos la ofrecen los estudios de James Heckman, premio Nobel de Economía del año 2000, sobre la calidad del ambiente educativo familiar.Entre sus múltiples trabajos, encontramos un estudio sobre la influencia de la calidad educativa en la familia. Heckman ha proclamado siempre que la primera causa de desigualdad entre las personas la constituye el “accidente del nacimiento”. Nacer en una determinada familia condiciona enormemente el futuro de un niño. Y dentro de sus investigaciones, ha demostrado que un niño que crece en una familia con padres con formación universitaria escucha de media 2.153 palabras por hora. Un niño con unos padres con la formación obligatoria escucha un promedio de 616 palabras por hora.

El impacto del tiempo pasado con los niños, así como el lenguaje que escuchan van a incidir como factor que facilitará en mayor o menor medida su formación. La habilidad en la comunicación y el modo de desarrollar el lenguaje del niño está enormemente influida por su entorno. Y aunque en el aula todos los niños escuchan lo mismo, fuera del aula las diferencias son significativas.

 Para conseguir que un niño crezca, en toda la dimensión de la palabra, no basta con la adquisición de conocimientos. Generar un clima emocional positivo también va a influir en su desarrollo. Porque no hablamos de utopías, hablamos de aspectos físicos cuantificables en nuestro cerebro. Si la educación debe ser un proceso de aprendizaje para la vida, las emociones sí importan.

 

 

INTELIGENCIA ANIMAL

 Mi casa siempre ha sido un zoo ( y no solo por mi y mis hermanos) así que  recuerde sin esforzarme demasiado hemos tenido perros, conejos, erizos, pollitos, pájaros de todo tipo( canarios, periquitos, aguiluchos..) peces varios ( aunque mi madre se esforzaba por hacerme creer que era el mismo para evitarme el disgusto de aceptar que mi querido pececillo naranja se moría unas dos veces todas las semanas...) de todo menos el caballo que yo pedía insistentemente todas las navidades...

A medida que iba creciendo mi amor hacia los animales se ha multiplicado exponencialmente, hasta el punto de que con frecuencia me siento más a gusto con ellos que con gran cantidad de humanos, siendo en la actualidad mi hogar compartido por representantes de la especia canina y gatuna en una inestable armonía que llena de pelos mis sofás.

La convivencia con gatos era desconocida para mí, y debo manifestar que ha sido una agradable sorpresa, tienen muy mala fama estos bichejos ( está científicamente comprobado que una de cada dos personas que viene a mi casa manifiesta una alergia hacia ellos o un odio visceral sin fundamento racional aparente) y sin embargo son unos animales extremadamente respetuosos ( si tu no les tocas las narices ellos te ignoran, directamente) independientes y limpios.

Por su parte ¿ Que decir de los perros? quien haya convivido con alguno de ellos entenderá el sentido de esa conocida frase de que son los mejores amigos del hombre, leales, serviles, incondicionales, y con una sensibilidad y un sexto sentido para detectar malas vibraciones inalcanzable para el cerebro humano... Yo tiendo a desconfiar de aquellas personas a las que no les gustan los perros, o a las que Bruno gruñe cuando se las cruza, avisándome de que no es trigo limpio y sin embargo me relajo con aquellas a las que se acerca moviendo el rabo y se deja acariciar sumiso mientras me mira y me dice con la limpieza de su mirada "con este sí, no hay problema" y difícilmente se equivoca

HASTA EL MOÑO DEL VEROÑO

Pensé que en mi vida iba a decir esto, pero no veo el momento de que llegue el invierno de una maldita vez, de que empiece a hacer frío, pero frío de verdad¡¡

 

Desde la mañana hasta la noche, que pueda de por fin  guardar la ropa de verano y dejar espacio para tener exclusivamente en los armarios jerséis, bufandas y prendas de lana propias de estas fechas del calendario

Empiezo a entender a Carmen Lomana cuando decía que ella no tenía armarios sino habitaciones donde guardaba la ropa de temporada.. lo malo es que a mí me faltan habitaciones... porque de armarios ya no hablamos... se apelotonan sin ton ni son los vestiditos de entretiempo con los que salgo de casa a las 8 de la mañana con una temperatura exterior de 15 grados, con las camisetas de manga corta que luzco a las 2 de la tarde donde el mercurio supera los 25 con las cazadoras de borrego que tengo que  llevarme en el coche si voy a salir a cenar y paseo mi cuerpo serrano a la luz de la luna y los 6 graditos otoñales.

En resumen, esto no hay cuerpo humano que lo resista¡¡¡ Tengo la garganta como un patatal.. por la mañana mojando el ibuprofeno en la lechita caliente y al mediodía con el helado de castañas y echando de menos el bikini, pensando que  diablos hago con las medias, que aunque sean de verano se pegan a las piernas como si fueran papel celo y deseando al caer el sol que en vez de licra fueran de lana tipo abuelita, hasta he pensado salir de casa con el baúl de la Pique e ir cambiando de vestuario a lo largo del día, como si viviera en una "lluvia de estrellas" y os digo que si este desbarajuste estacional sigue así no descarto empezar a hacerlo....

Para que luego nos quejemos que en Madrid no tenemos entretiempo, que pasamos del calor al frío en una semana.. ojalá fuera en una semana¡¡ si nos vamos superando.. ahora ya pasamos del verano al invierno en 12 horas, a ver quien supera esto¡¡¡

COSAS DE CHICAS

 Cuando yo tenía 12-14 años las niñas quedábamos para ir a merendar a Vips a ponernos ciegas de tortitas con nata, a veces al cine... y ya de 14 en adelante íbamos a Navy a beber Sanfranciscos primero y Malibú con piña después ( y continuar con la  progresión de  Martini con limón luego hasta llegar al whisky con cola más tarde...)

Hoy en día las niñas quedan para hacerse fotos.

Los últimos sábados por la tarde que he aprovechado el sol casi primaveral de otoño para salir a dar una vuelta al perro he comprobado espantada que mi urbanización es una cantera de top models en potencia.. legiones y legiones de niñas de no más de 14 años melena suelta al aire tipo anuncio de Pantene y poses absurdas que  sonríen y hacen guiños a alguna compañera portadora de una cámara de fotos digna de Mario Testino para, imagino, a continuación inundar las redes sociales con tan naturales instantáneas.

Si tenemos en cuenta que los anuncios de juguetes dirigidos a ellas que comienzan a inundar la televisión a medida que avanzamos inexorablemente hacia el periodo navideño no son ni mucho menos de muñecas podemos comenzar a entender este cambio generacional...

Pensaba que había visto ya de todo con el muñeco que se hacia pis y caca encima, pero los genios jugueteros siguen sorprendiéndome y nos regalan esta temporada un anuncio que no tiene desperdicio alguno: Dos niñas en edad de estar jugando con muñecas se quejan de lo estresadas que están ( será de la sesión de fotos que acaban de hacerse con sus amigas y el duro trabajo de subirlas a Instagram) y la siguiente escena son estas dos estresadas prepuberes, ataviadas con sendos albornoces  y los pies metidos en una masajeador de  los de toda la vida lleno de bolitas de colores para disfrutar de un "spa" en casa al mas puro estilo Carmen Lomana.

Imagino que lo siguiente será el muñeco filipino que recoge la ropa y hace las camas, no vaya a ser que nuestras pobres nuevas generaciones mueran de estrés antes de llegar a los 15...

DE MORTADELO

 Me declaro una fan incondicional del genio Ibáñez.

He pasado momentos inolvidables en compañía de los dos descerebrados miembros de la CIA y llorado de risa con sus aventuras disparatadas, que no son más que  una muestra distorsionada de la cruda realidad española vista a través de la sin igual ironía de su creador, auténtico Rappel del comic ( que son los móviles sino una evolución del famoso zapatoteléfono que llevan usando los despistados agentes secretos desde hace mas de 40 años)

Desde aquel lejano 20 de enero de 1958  a través de las gafas de culo de vaso de su personaje principal nos hemos reído casi de todo: Las olimpiadas, Mundiales, Eurocopas, Ley del tabaco, La expo, Eurovegas y un larguísimo etcétera en la que el maestro del humor ha pasado por el tamiz de sus personajes toda la actualidad española haciendo la realidad menos amarga.

Con la crisis del ébola me he sentido en determinados momentos como cuando leo uno de estos cómics, la situación es tan rematadamente absurda y surrealista, que si no fuese porque estamos hablando de vidas humanas sería hasta cómico, parece sinceramente una viñeta de Ibáñez, una Ministra de Sanidad transformada en " El Superintendente Vicente"  que como él no se entera de nada ni asume ninguna culpa, un consejero de sanidad primo hermano del Doctor  Bacterio, unos protocolos dignos " Pulgarcito", unos facultativos que ponen sus vidas en peligro tras 15 minutos de información facilitada por la secretaria Ofelia...

Lo triste es que , una vez más, la realidad supere a la ficción...

CON PLUMAS Y A LO LOCO

 Priscilla ha llegado a Madrid.

El autobús más colorido y desenfado del planeta musical hace parada en el Nuevo Teatro Alcalá para éxtasis y regocijo de los amantes de las plataformas, el maquillaje, las plumas y la música dance.

Como buena draga que soy no podía dejar pasar esta oportunidad de marcarme unos bailes con mis compañeras de camerino y acudí con mis mejores galas a recorrer el desierto australiano acompañada de mis grandes amigas bajo las centelleantes luces de las bolas de discoteca a golpe de Gloria Gaynor

Dejando atrás algún defectillo del directo que suele pasar en todos los estrenos ( los leds que debían pintar a la grandiosa Priscilla de fucsia chillón no funcionaron a tiempo) la puesta en escena, los efectos visuales, el vestuario y la música es de salir dando botes de alegría del teatro como un canguro, sin embargo cometen un fallo en mi humilde opinión difícil de obviar, y es que es muy complicado ver a la gran Bernadette, la drag de las drags, la transformista por excelencia y ejemplo de elegancia y saber estar en el cuerpo de Mauricio Colmenero el del bar Reynols de Aida...

Y no es solo porque al pobre Mariano Peña le falte estilo, elegancia, cuerpo para subirse a esas plataformas y lucir esos modelazos, que hace que al lado de sus compañeros de reparto ( dos pivones musculados que quitan el sentido)parezca el muñeco diabólico... sino porque le falta lo más importante en un musical: voz

Oírle cantar a dúo o trío es ya bastante hilarante, por no decir otra cosa más dañina, pero cuando se trata de un solo, en el que se supone que tiene que alcanzarse un grado de conmoción con el público, y lo que  tienes ganas es taparte los oídos y decir eso de "habla chucho que no te escucho" la situación puede llegar a ser preocupante....por no hablar de verle bailar, que me he propuesto contener mi lengua venenosa y viperina... pero vamos, torpe es lo mínimo que me viene a la cabeza.

Si me permitís un consejo id a verla.. pero cuando actué José Luis Mosquera¡¡¡¡

FELICIDADES¡

 - "¿ Que tal has pasado tu día cariño?" - me preguntaba algo entristecida la voz de mi madre a casi 2000 kilómetros de distancia la tercera vez que me llamaba para felicitarme por mis 39 primaveras.
- "Genial mamá, me he pasado el día abriendo regalos y hablando con mis amigos ¿ Que mejor plan que ese?"

Nunca he entendido a las personas que les pone de mal humor el día de su cumpleaños, yo si pudiera viviría en un Día de la Marmota perpetuo y amanecería los 365 días del año el 1 de Octubre.

Se repetiría entonces diariamente el patrón que se repite cada año, con ligeras variaciones y que se manifiesta a través de las felicitaciones que recibo en lo que han sido estos 39 años, mi pasado, mi presente y mi futuro...

Porque si analizamos no sólo el como, sino también el cuando de las felicitaciones seguro que a todos os sale un guión parecido a este:

En la pool position está la pareja, la persona que espera entre impaciente y nervioso a que el reloj marque las doce para ser, una vez más la primera persona en felicitarte, en comenzar compartiendo contigo ese nuevo año en vuestras vidas.

A continuación están los imprescindibles, tu hermana y amigos íntimos que llevan tantos años a tu lado que retrasan la hora de acostarse ese día para entrar igualmente en el pódium, que hacen que ya te vayas a la cama con un año más y una sonrisa enorme en tus labios.

Con el nuevo día lo primero son las felicitaciones de los peques saltando en tu cama e inundándote de cartas y dibujos llenos de corazones y monigotas con cabellos casi tan largos como sus piernas y sus brazos, mientras en el móvil comienzan a llegar las felicitaciones de los tempraneros a los que les ha saltado el aviso en sus dispositivos, a la vez que empiezan las llamadas de los imprescindibles que no se conforman con mandarte un mensaje y te felicitan esta vez a viva voz.

De llegada a la ofi puede ser que como ayer algún imprescindible hasta se acerque a desayunar contigo y entregarte su regalo, mientras comienzan a sucederse las innumerables felicitaciones va transcurriendo el día: Están los que mandan la felicitación al grupo de wapp,contagiando inmediatamente al resto de miembros hasta llegar un punto en el que ya no sabes ni quien te está felicitando;  el amigo que vive en el otro lado del mundo y con el que solo hablas dos veces al año, el día de tu cumpleaños y el del suyo; la  amiga con la que llevas más de 30 años y por algún motivo incompresible sigue pensando que tu cumpleaños es el día siguiente ( Enhorabuena Pazos, 30 años después has conseguido aprender correctamente que día es¡¡¡) y tu jefe que después de llevar todo el día escuchando felicitaciones impasible justo cuando te vas a ir se levanta y te da un beso deseándote muy buen día...

Ya casi rozando la línea de peligro acostumbran a estar tus hermanos, a los que tus cuñadas, madre o ya incluso sobrinos les ha recordado que es tu cumpleaños...

Y por último están todos los demás

EL VECINO DE AL LADO

 No se a vosotros, pero a mí sucesos como el del pederasta de Ciudad Lineal me hacen pensar mucho....

Me hace pensar en primer lugar en las víctimas, en esas niñas de no más de 10 años a las que un ser ¿ humano? les ha robado su infancia a golpe de duchazo violento y perversiones vergonzosas, que ya nunca podrán volver a jugar en un parque con la inocencia propia de su edad porque siempre les quedará el miedo de que algún tarado mental espere agazapado para volver a sumirlas en un negro pozo que ellas no son capaces siquiera de comprender, a las que les quedan por delante largas horas de terapia para conseguir que vean una caricia de nuevo como un gesto de cariño y no como una amenaza violenta.

Me hace pensar en segundo lugar en las madres de esas niñas, a las que ese ser ¿ humano? ha violado y vejado igual que a sus hijas, condenándolas igualmente de por vida a la tortura de la culpa, porque toda madre sentimos el sufrimiento de un hijo en nuestra propia piel, y nos sentimos responsables por no haber sido capaz de ahorrar dicho sufrimiento, martirizándonos por aquello que no hicimos, y si ??...

En tercer lugar me hace pensar en la madre del capullo, ¿ En que momento asumes que el niño al que has alimentado, cuidado, besado y acariciado es un demente fuera de toda lógica humana capaz de semejantes atrocidades? porque estos tarados no suelen ser, como cabría pensar, personas marginales maltratados y apaleados que en su soledad no les queda otra salida que convertir su rabia en actos impropios de un ser ¿ humano? no, este depredador era un tío aparentemente normal, con una madre aparentemente normal, que seguro se ha dejado los cuernos para sacarle adelante una vez fallecido su marido y padre de la criatura, con una economía desahogada, con  un hijo ( madre mía que pensará ese chaval de 17 años, menudo ejemplo de vida...) con una novia.. vamos, el vecino de al lado que todos podemos tener.

Y por último pienso en nuestro estado de derecho... algo falla cuando un ser ¿ humano? lleva más de 20 años cometiendo este tipo de actos, cuando ya ha tenido una condena por violar a una menor, cuando se sabe que este tipo de excrementos ¿ humanos? son incurables, y aun así se le permite volver a cometer 5 violaciones más y 3 tentativas, y me cabrea que cuando planteo estas dudas a quienes pueden cambiarlo me contesten que hay que defender los derechos de la basura, que un registro de pederastas viola la presunción de inocencia de esta inmundicia, irónica frase...y lo único que siento es que a quien se viola de nuevo es a las víctimas.

... LA VIDA...

La suave brisa que empieza a convertirse en viento, enfriándote la nariz, las orejas,  los pies... los primeros calcetines de la temporada... Las sofocantes y sudorosas noches dan paso de nuevo a las colchas primero, luego a las mantas, y a los edredones de pluma después...Los días eternos van muriendo mientras muere septiembre y las bombillas comienzan a lucir en las casas a la hora de la merienda... Nos ponemos las chaquetas y los árboles se despojan de ellas, tapizando con sus hojas los caminos que comienzan a enseñarnos sus colores ocres y granates dónde antes brillaba el verdor en todo su esplendor...La luz se vuelve cobriza... El Otoño...

COMO ESTÁ EL SERVICIO¡¡¡

 He tenido ocasión de ver esta mañana la Tabla salarial que se había publicado por el ministerio de trabajo de las empleadas de hogar para el 2014.

La tabla en cuestión tiene bemoles, por ser un poco fina... la franja salarial oscila entre los 750 y los 900 euritos mensuales en función del tamaño de la casa,  el número de hijos, y la distancia de tu casa al centro de Madrid.

En definitiva, que si vives a 25 kilómetros de la puerta del sol, en una casa de más de 100 metros ( por eso vives en casa Dios, porque en pleno centro tendrías que haber vendido los dos riñones para pagar 100 metros cuadrados) y tienes 3 hijos ya puedes contratar a Gracita  Morales o  Mary Poppins que sueltas la talegada igual...

Porque desde luego, yo, al igual que la mayoría de curritos de este país cobramos honorarios en función de nuestra experiencia, valía, cualificación, etc., etc. etc... pero no señores, las empleadas del hogar no, ellas te piden 900 euros sin pestañear y cuando les preguntas que saben hacer algunas si me  apuras ni freír un huevo, pero ellas lo valen, y con experiencia o sin ellas cobran los 900 Euros porque tienen que cogerse dos autobuses para venir a tu casa.

Y que conste que cuando das con una honrada, trabajadora y eficaz todo eso me parece poco, vamos, que te pide media herencia y se la das sin pestañear, pero lo que  es indignante es que cobre lo mismo esa joyita que la que viene y te quema la cocina, o la que te dice cuando estas en el paritorio que 3 hijos son demasiados para ella, o la que desaparece un día con las joyas de tu abuela en el bolso.

En fin, lo peor es que como siempre terminan pagando justos por pecadores...

LA VUELTA AL COLE

 El ser humano es un animal de costumbres.

Aunque nos encante reunirnos y contar que somos como Indiana Jones y lo que  nos gusta es ir todo el día detrás del Arca  perdida y que nuestra vida es un tiovivo de novedades e incógnitas lo cierto es que lo desconocido nos intimida, las novedades al segundo día se hacen pesadas y las aventuras vistas en el cine comiendo palomitas están muy bien, pero para el día a día necesitamos y buscamos tranquilidad.

Nos gusta la rutina, aunque a veces la repudiemos, necesitemos saltárnosla a menudo y sentirnos Lara Croft sin un destino definido en el fondo agradecemos tener unos horarios establecidos, una pautas diarias, en definitiva, una estabilidad

Y la vuelta a la rutina para los padres supone la vuelta al cole de la jauría infantil. Tras dos meses y medio de caos logístico, en el que los horarios se descomponen, las reglas se difuminan y la vida gira en torno a ver que diablos haces con tantas horas libres de ellos y tan pocas tuyas el hecho de dejarles a las 9 de la mañana de nuevo en sus clases, con el  uniforme nuevo, los zapatos relucientes y el pelo peinado ( en mi caso me conmueve especialmente esta imagen ya que es  la única vez al año que disfruto de semejante estampa) y saber que hasta las 5 están controlados y retenidos es como si te tocara la lotería.

Bendita rutina¡¡¡¡

SILENCIOS A GRITOS

 Hace unos años vi una preciosa película de Isabel Coixet, " Cosas que nunca te dije", de la que recuerdo una frase que a lo a lo largo de mi vida ha ido cobrando cada vez más importancia con el paso de los años " Las cosas que nunca te dije eran las más importantes"

Este año he recordado mucho esa película gracias a un libro que cayó en mis manos, " Las cosas que no nos dijimos" a pesar de la diferencia de temática y forma de tratar esos silencios entre uno y otra la esencia de ambas obras es la misma, la importancia de las cosas que nos callamos.

Siempre he sido extremadamente hermética, quienes me conocéis seguramente me lo habréis reprochado en alguna ocasión, tengo ganado a pulso el título de puercoespín en mi familia ( y eso que es un título disputadísimo) y quizá por eso me siento tan reflejada con esos silencios y sobre todo con la capacidad para poder interpretarlos

Una de las frases de la película de Coixet es que sabes que estás con un verdadero amigo cuando los silencios no son incómodos.. y ciertamente es complicado estar en presencia de alguien con quien no sea necesario buscar conversaciones banales, ni haya obligación de hablar para matar esos abismos que se abren a veces entre nosotros, que parece que sólo las palabras son capaces de llenar, cuando muchas veces el silencio es posiblemente la mejor de las opciones

Y a pesar de conocer la importancia de estas palabras, y valorar el placer de una conversación, de disfrutar del sonido de la voz de mis personas queridas, cuando cierro los ojos e imagino momentos de felicidad, siempre, siempre esos momentos son en silencio....

EL PODER DE LA SONRISA

Ha caído en mis manos estos estivales y calurosos días un corto absolutamente genial que os recomiendo encarecidamente, porque son 20 minutos capaces de alegrarte el día, hacerte sentir mejor, olvidarte del calor, de la vuelta al curro, del retorno a los madrugones y dibujarte una enorme sonrisa.

Se llama VALIDATION y cuenta la historia de un joven cuya empleo es validar las tarjetas de los parkings, vamos, de esos seres anodinos que nos cruzamos a diario infinidad de veces en nuestro camino y que ni miramos, ni nos miran ni cruzamos más que un " Gracias" si estamos de buen humor.

Pues este personaje, en lugar de ser un hombre gris que se limita a estampar sellos en los tickets como la inmensa mayoría de las personas en sus trabajos, sin mirar siquiera al que tenemos enfrente,  se empeña por ver lo mejor de cada persona que se acerca a él, y es capaz de decirle a cada cliente una frase amable, le aporta luz, le destapa sonrisas, le regala felicidad..

No voy a seguir haciendo de spoiler porque de verdad merece la pena que busquéis el vídeo y os emocionéis con la historia.

Yo me quedo hoy con el poder de la sonrisa, lo fácil que es trasmitir buena onda que dirían en México, como cambia la película cuando alguien te sonríe, lo contagiosa que es... he entrado en el despacho esta mañana y he sonreído al portero, ese ruso más seco que la mojama que habitualmente me saluda con bufidos, y ante mi sorpresa me ha devuelto la sonrisa y me ha dado los buenos días¡¡¡

  Es casi mágica, lo poco que cuesta y lo gratificante que es, como la curva más bonita de nuestro cuerpo es la sonrisa, y no tenemos que hacer ningún tipo de dieta para conseguirla¡

BATALLITAS DE ABUELA CEBOLLETA

Recuerdo que cuando yo era pequeña ( no hace tanto tiempo) los veranos eran muy distintos.

Cuando yo era pequeña iba a un colegio en el barrio de Salamanca, la ubicación tiene su relevancia si tenemos en cuenta que debido a ella ninguna de mis compañeras de cole tenían tampoco piscina en casa, lo que nos obligaba a pasar la calima estival de junio y julio o en la Club Apóstol Santiago ( el único club del planeta con separación de piscinas por sexos, lo cual puede parecer a priori algo opusino, pero os aseguro que cuando comienzas a ser adolescente y tus atributos femeninos llaman poderosamente la atención agradeces enormemete que el salido púber de la tumbona de al lado no se descoyunte el cuello mirando tu delantera,lo que ha sido bastante frecuente a lo  largo de mi corta pero intensa existencia) o en el club deportivo que dirigía mi padre.

Posteriormente me cambié a los jesuitas, en Chamartín, zona más nueva y dónde ya comenzaron las tardes de gorroneo piscinero en casas de compis. Recuerdo salir a las 4 de la tarde y que los termómetros callejeros recalentados por el sol sobrepasasen ineludiblemente los 40 grados, que del ardiente asfalto  saliera humo y pensaras que te ibas a quedar fundida en él mientras esperaba el autobús.

Recuerdo el primer aire acondicionado que se puso en mi casa, un aparato como un tráiler en medio del pasillo, que hacia un ruido infernal, y que solo encendíamos determinadas horas al día, abriendo solo las puertas de las habitaciones para que se enfriaran y pudiéramos dormir, ya que de otra forma los 35 grados nocturnos se te pegaban como una lapa al cuerpo y tenías ganas de raparte la cabeza tipo monje shaolin para dejar de sudar por el cuello, recuerdo  a mi hermano tirado en medio del pasillo para que le diera mejor el aire...

Recuerdo que cuando comencé la universidad y tuve los primeros suspensos de mi vida supe lo que era Madrid en Agosto, dado que hasta entonces impepinablemente pasaba el mes vacacional por excelencia en la playa, recuerdo las tardes de estudio con las ventanas bajadas hasta las 8 como si fuera la casa de "Los Otros" para no morir asfixiada, y las quedadas con el resto de estudiantes a partir de las 10, hora en la que la ciudad comenzaba a bullir de nuevo, llenándose las terrazas de cateadores sin padres que bailábamos hasta el amanecer la canción más hortera del verano.

Recuerdo que si quedabas antes de la hora bruja la ciudad era un secarral, un desierto al más puro estilo western, recuerdo ir al cine a la Gran Vía y aparcar en la misma puerta, recuerdo todas las tiendas cerradas, los restaurantes vacíos, las calles sin coches...

Ayer era 4 de agosto, a las 3 de la tarde la temperatura a duras penas superaba los 30 grados ( a pesar del cambio climático hace tiempo que no recuerdo superar los 40 grados en la capital) el aire acondicionado de mi coche, al igual que el de mi oficina enfría sin ningún tipo de ruido el ambiente y me encontraba atascada en plena M30, y yo no dejo de recordar...

AGOSTO

 Me he despertado este primer día de Agosto sorprendida al ver que no se había acabado el mundo, el sol, había salido de nuevo, ( y hacia calor¡¡ vamos, lo normal en verano... ) los pájaros seguían cantando, las niñas de mi vecina dando el coñazo desde primera hora, vamos, lo normal y cotidiano de todos los días...

Digo sorprendida porque dado que el mes anterior se me había trasmitido por babor y estribor tal nerviosismo por presentar demandas ( no se cuando entenderá la gente que es exactamente igual presentar una demanda el 31 de julio que el 1 de septiembre, que de hecho el juzgado el 31 de julio ni la va a turnar...) por reunirse a toda costa, por cenar, comer o desayunar antes del temido 1 de Agosto llegué a pensar en algún momento si había vuelto a anunciarse un fin del mundo para el 31 de julio del que yo, poco dada a ver telediarios ni me había enterado...

He vivido estos últimos 30 días una sensación parecida a la que experimento en diciembre, dónde igualmente parece que el mundo va explotar a ritmo de las campanadas... los garitos madrileños absolutamente a rebosar de amigos, vecinos, colegas, compañeros,  que tienen que despedirse sí o sí antes de las vacaciones.Debo admitir que algunas de las veladas muy agradables, reencontrándome con personas que hacía cerca de diez años que no veía, pero claro, si el mundo iba a terminar es importante retomar viejas amistades...

Creo que ahora tendré que encerrarme en casa estos 30 días y pasarlos oyendo música y leyendo, básicamente porque llevo un mes despidiéndome de todo el mundo que conozco...

ALE ALE, ALEJANDRO

 Los que tenéis el placer de conocerme coincidiereis conmigo en que "reflexiva" no es precisamente un epíteto para mi persona.

Cuando me propusieron hace cerca de 5 meses ir a un concierto de Alejandro Fernández debo confesar y confieso que prácticamente no sabía ni quien era, " El potrillo," me dijeron, " hijo del potro, el gran Vicente Fernández" y es que a pesar de que tanto padre como hijo son  más conocidos que el tequila en México, a mis oídos al menos no había llegado aún la fama de esta familia tan ecuestre.

Menos mal que está San Google y en menos que canta un gallo tenía un álbum fotográfico del tal Fernández a mi disposición que rápidamente me hizo aceptar tal propuesta, supongo que  todas las mujeres que leen esto entenderán perfectamente porque...

Así que de esta guisa y en un sábado de julio que parecía más bien de noviembre si nos atenemos a lo que marcaba el mercurio nos plantificamos el grupo de féminas en el palacio de congresos dispuestas a deleitarnos con el ídolo Charro.

La primera decisión que he tomado es que al menos, una vez al trimestre hay que hacer algo de esto para subirte la autoestima... Como es obvio el 80 por cierto del aforo era femenino, pero al menos tres cuartas partes superaban con tranquilidad los 60 años... oye, a punto de cumplir los 40 sentirte la más joven del lugar ya tiene su punto... si además observabas el dress code del otro 20 por ciento os aseguro que el subidón de ego compensaba con creces los 61 pavos de la entrada ( transferencia incluida)

Lo primero que debe pedírsele a un cantante es que  cante, parece bastante obvio, pero seguro que todos podemos poner más de un ejemplo en el que este axioma no se cumple, pues bien, el chorro de voz de este jalisqueño es de poner los pelos de punta, su personalidad en cada canción te deja sin palabras, su capacidad para llenar el escenario con su presencia y poner al público en pie es algo natural cuando conoces que lleva toda su vida encima de un escenario.

Si a eso le acompañas un atractivo que le convierte en pura feromona, del que es perfectamente consciente ( no puede decirse que sea ególatra, cuando se tiene ese atractivo y no se reconoce lo que se es o ciego o estúpido) y con el que juega en sus conciertos levantando gritos y suspiros entre su legión de admiradoras entiendes que a la salida del concierto a más de una le diera una lipotimia haciéndonos participes de su lencería, y con permiso de Elena os diré que menos mal que iba depilada...

LAS BICICLETAS SON PARA EL VERANO

Me imagino que  algún brillante miembro o miembra de nuestro querido ayuntamiento capitalino estaría de vacaciones en Ámsterdam, o algún lugar de Centroeuropa, e inspirado por los efluvios opiáceos que inundan sus calles se le ocurrió que lo que le  faltaba a Madrid para ser una ciudad moderna, vanguardista y molona al igual que otras grandes capitales europeas era que nuestras calles se llenaran de bicicletas.

Y dicho y hecho, como un mago se saca conejos de la chistera se puso manos a la obra, en primer lugar convirtiendo carriles de circulación para vehículos en flamantes carriles bicis, ¿ Y como? se estarán preguntando el resto de iluminados miembros de gobiernos municipales ¿ Como consigues convertir un carril de circulación en plena calle Alcalá en un carril bici en diez minutos? Pues sencillo ilustrísimos, pintando en el  suelo unas bicicletas y unas señales de prohibido ir a mas de 30... y voilá, carril bici al canto, y oye, baratito baratito...sin obras, ni separadores ni nada de nada¡¡¡¡ un poco de pintura y listo.

Lo siguiente es dar utilidad a tal dispendio de carriles, dotar a la ciudad de bicicletas eléctricas, porque claro, si algo tiene el ciclismo es que es  súper verde y ecológico, evita inmisiones a la atmósfera aparte de ser barato y dejarte unas piernas estupendas.

Y el mago otra vez se sacó de la chistera parkings para estos miles de bicis blancas impolutas, en cada calle de Madrid, que oye, será por sitio para aparcar aquí... cuando lo que tienes es un parking en cada esquina... ¿ Y que el sistema de software no funciona? Pues da igual¡¡ Ya se lo habrá llevado alguien calentito...

Total, que un día nos levantamos con Madrid convertida en toda una ciudad biciamiga, llena de carriles bici, parkings de bicis, flamantes bicis eléctricas... lo único que me escama es que en estos 15 días desde la bicinvasión he visto a una sola persona usando una de estas bicicletas...lo cual me hace preguntarme si existía realmente esta necesidad de biciclear la ciudad... claro, que  también me pregunto si era necesario cambiar todos los parquímetros y poner estos nuevos para licenciados con buena memoria, pero de eso ya hablaremos otro día...

EL VIAJE DE LUIS

 Esta es una historia de esas que te ponen los pelos de punta, no os podéis imaginar lo que he llorado leyéndola...( no es normal el grado de sensiblería que tengo actualmente, pero teniendo un hijo de casi 12 años como el protagonista no podía evitar imaginar que esta historia real podía estar protagonizada por él) y la felicidad enorme al terminarla, y ver a Luis en una entrevista en la televisión constatando que su recuperación es real y tangible.


La trama a simple vista es sencilla, Luis, un niño de 12 años sufre un accidente doméstico, entra en parada cardiaca y tardan 20 minutos en reanimarle, 20 largos minutos en el que el cerebro no recibe oxígeno y entra en coma, una vez ingresado en el hospital los médicos les dicen a sus padres lo que  acostumbran a decir los médicos en estas situaciones :  Que se preparen para tener un vegetal por hijo el resto de su vida, eso si consigue salir del coma, porque con 20 minutos sin oxigeno ningún cerebro humano vuelve a funcionar con normalidad.

Y aquí empieza la fantástica lucha de un padre, que se niega a aceptar lo que la ciencia y la medicina establecen, en primer lugar para sacar a su hijo del coma, cuando ve que los medios tradicionales no sirven usando técnicas alternativas creadas por él mismo, y cuando finalmente vuelve a casa con un Luis ciego y con medio cuerpo paralizado estableciendo un método de trabajo de hasta 12 horas diarias para conseguir lo que ya se ha denominado un milagro de la ciencia: La recuperación total en un periodo de 5 meses de un cerebro que los médicos habían desahuciado.

Al igual que José Manuel, padre de Luis y escritor de este fantástico viaje yo también me postulo como una fanática de la neurología, el cerebro humano es el órgano más misterioso y desconocido de nuestro organismo, el menos utilizado, y sin embargo el más preciado de todos. La pelea llevada a cabo por este auténtico padre coraje contra la lógica aplastante de la ciencia es estremecedora, la fe en que el amor y la perseverancia terminan por lograr los objetivos, más allá de cualquier explicación racional a mi, por lo menos, me hace reconciliarme con este mundo tan inmundo que nos ha tocado vivir.

Hoy Luis es un niño sano y feliz que nos hace creer de nuevo en los milagros

LA NORIA

Aprovecho la coyuntura mundialista en la que nos hayamos inmersos para hacer una profunda reflexión sobre la similitud de lo ocurrido en Brasil a nuestra " Furia Roja" con la vida misma.

Vamos, como pasar del cielo al infierno en 90 minutos, como es posible acostarte un día siendo el mejor del mundo, imbatible, invencible, eterno, divino y amanecer siendo un paria, el primero en irse a casa, el peor del mundo ( vale, el peor de los mejores, pero el peor al fin y al cabo), como todo lo que ayer era admirable, imitable y puro arte hoy se ha convertido en un desastre, desfasado e inservible.

Y como asumir que ni ayer eras tan grande ni tan bueno como te habías creído y te habían hecho creer ni hoy eres tan malo como dicen los periódicos.

Asumir que el éxito o el fracaso dependen aparte de tu esfuerzo y valía personal de tantos factores ajenos a ti mismo, a decisiones que la mayoría de las veces tú no has tomado y tener la humildad para asumiendo tus propias culpas reconocerlo cuando nos ponen los laureles y la grandeza para aceptarlo cuando nos cubren de mierda.

Saber mirar hacia abajo cuando estás en lo alto de la noria, reconociendo y agradeciendo el camino vivido y saber que antes o después una vuelta del destino te bajará por narices, y cuando estés a ras de suelo mirar hacia arriba con la esperanza y la confianza de que antes o después volverás a ver tu mundo desde las alturas.

Saber caerse y saber levantarse, sacudiéndose el polvo y en la confianza de que dentro de 4 años volverá a sonar el silbato y la noria girará de nuevo porque la vida no se acaba con un partido y una derrota no es más que el comienzo hacia una nueva victoria.

CHISPAS

Seguro que los que estáis a punto de entrar en la década dorada de los 40 recordáis una cancioncilla que nos torturaba incansablemente desde la primera cadena de televisión ( eso de no tener más que dos canales dónde elegir favorecía mucho tener que tragarte todos los anuncios):

" Tu primera amiga, tu primera canción, tu primera colonia chispaaaaaaaas"

A la casposa canción la acompañaban una serie de imágenes más casposas si cabe de un grupo de niños de 10-12 años entrando de lleno en el pre-pavo que se duchaban con la colonia en cuestión "porque ya eran mayores y llevaban colonia"

Me quedo con el mensaje, " cuando comiences a ser un preadolescente llevaras colonia, aviso  a navegantes:  madres cuando tu hijo/a te atufe el baño de chispas agárrate los machos que empieza lo bueno"

Hoy sin duda la cosa sería muy diferente, y para trasmitir el mismo mensaje deberíamos cantar:

" Tu primer Facebook, tu primera canción en tu IPod, tu primer teléfono Samsung, tu primer teléfono Samsunggggggggggg"

Y es que cuando ves a tu postinfante mandándote wapps desde su flamante nuevo móvil te tiemblan hasta las canillas, y eso que no veas la ilusión que te hace recibir una cara sonriente de tu hijo.. Vamos,lo único que le faltaba a una yonky del móvil como yo ( gran término, Paco¡) y te dices a ti misma que es lo normal, que  todos sus compañeros ya lo tienen desde hace tiempo, te sonríes tiernamente cuando ves que los únicos números que tiene grabados son el tuyo, el de su padre y el de su abuela... pero no puedes evitar sentir ese olor a chispas, esa sensación de que es un paso más que lo aleja de la niñez, que muy pronto su lista de contactos estará llena de amigotes y amigotas  y que cuando le llames verá tu número en la pantalla y dirá..." buffff la plasta de mi madre¡" y millones de veces te plantearás ¿ y no le podría haber regalado una colonia?

.. Y EL SÉPTIMO DÍA DESCANSÓ...

Domingo siete cero cero  Ante Meridiem (  Es decir, unas horas indecentes en las que aun no han puesto ni las aceras) después de una semana infernal de trabajo en la que no veías la hora de que llegase el fin de semana, y al igual que  nuestro Santísimo Jesucristo tumbarte a la bartola y desconectar, leer, escribir, hacer papiroflexia, pensar en las musarañas.. en fin, DESCANSAR.

 Suena el despertador, no, no es una pesadilla, es tan real como que nuevamente los hados se han alineado en tu contra en los despachos de la Federación Madrileña de Fútbol y a tu hijo le toca partido a las 8 de la mañana, como prácticamente todos los fines de semana de la temporada futbolera, lo que te hace preguntarte si hay alguna ley que prohíba fijar los partidos a las 12 de la mañana o si la humanidad en general se empeña en evitar tu descanso dominguero.

Y vaya por delante que es complicado verme animando a mis cachorros ( todo el mérito del mundo a su padre, que bajo lluvia, frio y nieve soporta estoicamente horas y horas en campos ignotos que no aparecen ni en el navegador) pero las escasas veces que he acudido ( hay veces que una se siente la madrastrona del cuento) he de decir que lo peor no es el frio, ni la lluvia, ni cualquier otro agente meteorológico, lo peor, como siempre son los humanos.

La imagen de esa hinchada de padres y madres parapetados tras banderas gigantes, bufandas y trompetas que hacen sonar sin descanso a la vez que te revientan el tímpano con todo tipo de alaridos contra los jugadores contrarios, y a veces hasta con los propios, que no son más que niños de 9 años a los que se les inculca cualquier cosa menos la deportividad que debe imperar en estas edades, y que saltan al césped con la cabeza llena de ilusiones promovidas por estos padres que sueñan con tener un futuro Ronaldo que les saque de las miserias cotidianas, olvidando las propias ilusiones que conforme  con su edad no deben ser otras que divertirse con sus compañeros de equipo es algo que me indigna hasta la nausea.

Quizá en un futuro alguno de esos niños terminen siendo unas grandes estrellas, quizá hasta levantando una copa del mundo con sus emocionados padres afónicos nuevamente tras una bandera sábana y disfrazados con camisetas, calzoncillos, pantalones y hasta gorras con los colores que defiende su hijo, y yo me pregunto... Habrá merecido la pena?

EL REY HA ABDICADO... VIVA EL REY¡

 No voy a entrar ahora en un debate sobre monarquía o república, que considero debe enfocarse desde un punto de visto bastante más profundo que el que pretende este vomitorio emocional y analizando distintas consideraciones más allá del mero calentón oportunista.

Voy a hacerle la ola al ya ex rey, o padre rey( o como quiera que deba llamársele ahora) por marcharse, independientemente de lo que deja y cómo lo deja está claro que una retirada a tiempo siempre es una victoria, y creo que la corona le pesaba ya demasiado desde hace tiempo a nuestro bonachón y mujeriego monarca.

La imagen del Rey de todos los Españoles con la cara roja de vergüenza pidiendo perdón " me he equivocado, no volverá a pasar" como un abuelete al que pillan bebiéndose el ron a escondidas en su habitación le  despojó de toda la dignidad y el respeto que un monarca debe inspirar a sus súbditos, y que dota de sentido a la institución de la monarquía.

Afortunadamente parece que la evolución de las instituciones inmemoriables empieza a acostumbrarnos a despedirnos de reyes y papas sin necesidad de acudir a sus honras fúnebres.

Personalmente me resultó patético y doloroso ver los últimos meses de pontificado de Juan Pablo II, un anciano agonizante y tembloroso  que debería estar desde años descansando tranquilamente en cualquier retiro vaticano y agradezco profundamente a Juan Carlos que nos haya evitado imágenes similares en las que se arrastase bastón en mano por medio planeta balbuceando y con la baba medio caída.

Si como mantienen los monárquicos la principal responsabilidad de un rey es representar a España la imagen que estábamos dando desde hace tiempo era realmente penosa.. claro, que me parece que hace falta algo más que un cambio en el trono para mejorarla...

LOS ANTI TODO

 España es el país de las etiquetas, dentro de nuestro extremismo exagerado nos encanta encasillarnos, definirnos, nominarnos y describirnos hasta el infinito, y si dentro de ese etiquetado que nos hacen y nos hacemos nos colgamos varios cartelitos con ANTI ya somos lo más....

Ser ANTI vende, está de moda, las calles se llenan estos días de ANTI madridistas, estos son sin duda los que me resultan más graciosos, " Yo soy del Barsa, pero no porque me guste el barsa, ni porque comulgue con su política independentista ni comparta ese tufo catalanista, soy del barsa porque soy antimadridista, y si pierde el Madrid soy mas feliz que si gana el barsa"
"Olé tú¡¡¡"me dan ganas de decir cuando oigo estas cosas, ese sí que es un discurso coherente, inteligente, y para nada acomplejado, ganador y señorial, vamos, de segundón del cole que su máxima felicidad es que el primero tropiece porque él mismo por sus medios no gana ni dopado....

Luego tenemos a los ANTI taurinos, este grupo no acostumbra a hacerse oír demasiado, son más bien de efectos visuales, sobre todo si son mujeres, eso de salir en tetas o culos manchadas de sangre en los sitios mas inapropiados resulta muy cómico también, digo también porque todos estos ANTI acostumbran a ser cómicos, su planteamiento exigiendo respeto, libertad, igualdad y fraternidad cuando no predican precisamente con el ejemplo de ese respeto que solicitan hace por si mismo que sus batallas carezcan para mí de la mínima seriedad y salvo honrosas excepciones no me produzcan más que sonrojo.

Podemos seguir hablando de los ANTI clericales, también gran ejemplo de respeto y moderación la mayoría de las veces con sus insultos al clero y ataques a sus propiedades, los ANTI sistema, conocidos casi siempre por su cuidado del mobiliario urbano y educación exquisita ( que suele ir acompañada con una cuidada higiene personal en la mayoría de las casos) y ya el top de los ANTI, los ANTI todo, estos sí que me producen oleadas de placer, bajo el lema de " sea lo que sea yo estoy en contra" me parecen entrañables, sobre todo al observar como con el paso de los años se transmuta en un servilismo patético casi siempre a los poderes establecidos.

Con el paso de los años como digo suele pasarse   en la mayoría de los casos esta vena ANTI,  vas descubriendo que  lo importante es construir y no destruir, sumar antes que restar, que la felicidad está en disfrutar tranquilamente con las cosas que tu gustan, sin intentar joder la vida al de al lado, empiezas a quitarte con gusto las etiquetas ANTI y   colgarte las de PRO

LA MALA EDUCACION

  Soy de una generación en la que las niñas íbamos a colegios de monjas y los niños a colegios de curas, en las que nos poníamos de pié cuando entraba el profesor y aplaudíamos y dábamos las gracias cuando se terminaba la clase de música o danza


Mis padres me enseñaron a respetar las personas mayores, tuvieran razón o no, eran mayores y se les respetaba, sin discusión, se les dejaba pasar primero en las puertas y se les cedía el asiento en el autobús.

 Al igual que no se me ocurriría por nada del mundo llevarles la contraria a ellos, sólo de imaginar la marca que me habría dejado mi padre en la cara si le contestaba o levantaba la voz me siguen temblando las piernas...y nunca se me ocurriría pensar que he sido una niña maltratada, sino todo lo contrario, más bien consentida y mimada.

Crecí bajo el signo de " Cuando seas padre comerás huevos" ( imagino que vale igual para cuando seas madre...) y lo cierto es que sin saber como ahora soy madre y sigo sin comerlos, porque ahora son mis hijos quienes se los comen...

No sé en que momento de estos años el signo de los tiempos cambió y ahora estamos bajo el  imperio del infante, observo espantada como ante cualquier reproche por parte de una persona mayor a un niño lo normal es que este se ría de él, le ignore, se mofe en sus narices, y lo peor, con el beneplácito de sus progenitores " Usted no le diga nada a mi hijo" acrecentándole en su despotismo y aupándole en su pedestal haciéndole creer que es él quien  domina el mundo.

Los profesores están literalmente aterrorizados, despojados de todo su poder educativo y  a expensas de que sus alumnos les mangoneen y ninguneen, e incluso lleguen a agredirles, y si por alguna casualidad imponen su criterio se arriesgan a que nuevamente venga el padre de turno amenazando con todo tipo de represalias penales y legales ante tal abuso de poder con los desamparados púberes.

En mi época si suspendías llegabas a casa literalmente acojonado, ahora si suspendes el que debe estar acojonado es el profesor

Y si eres padre, cuidadito ya que si intentas educar a tu hijo con un azote o un grito, como estés en un sitio público igual aparece una legión de asistentes sociales dispuestos a retirarte la custodia del menor.

En estos momentos me acuerdo de otra frase que aprendí de pequeña, y que suena ya tan trasnochada que me siento algo abuela cebolleta: " Si quieres que te respeten tienes que aprender, primero,  a respetar" y en ello ando...

PARLA EN CATALÁ

Diversos motivos profesionales me llevaron ayer a la Ciudad Condal.
 Tras verificar que tenía todos mis visados en regla y que aún nos dejaban ejercer la abogacía en su condal jurisdicción a los letrados del Ilustrísimo Colegio de Abogados de Madrid me presente en sede judicial catalana.

Me reconfortó bastante observar que pese a tener señalamiento a las 9.20 a.m a las 9.45 a.m allí no estaba ni el tato, vamos ,que  me hizo sentir como en casa esa falta absoluta de puntualidad y desprecio hacia el tiempo ajeno tan propio en todos los rincones de la geografía patria.

Dado que funcionarios del juzgado no había ni uno por lógica deductiva las dos únicas personas que esperábamos pacientes la apertura de la sala de vistas éramos " el malo" ( en este caso el abogado de la Generalitat) y una humilde servidora, que dado que la cosa se retrasaba aprovechó para hacer una llamada, ante el atento oído de mi camarada que en ese momento se percató que mi acento no era de Granollers precisamente...

- " Perdona " me dijo el susodicho nada más colgué el teléfono, él si con un marcado acento catalino " Hablas catalán??"
- " No, no hablo catalán" le contesté de la forma más amable que me permite la odiosa pregunta
- "¿ Y tampoco lo entiendes?"
- "No, tampoco lo entiendo" omití decirle a mi ilustre compañero que si me pongo posiblemente comprenda el 90% de lo que dice, pero claro, eso iría contra mis principios lingüísticos
- " Pues entonces antes de empezar el juicio TENDRÁS  que pedir a su Señoría que POR FAVOR, se celebre la Audiencia en castellano, yo no voy a oponerme a ello"

Tócate los huevos, no sé si el Ilustrisimo letrado esperaba que me tirara encima suyo y le diera un beso por permitirme hablar en mi idioma en mi país, eso si, si lo pedía por favor, con voz de buena, sonriendo y dando las gracias.

 Pero lo cierto es que así fue, efectivamente ya en Sala su Señoría me informó que al ser mi contrario ni más ni menos que la Generalitat era política del juzgado celebrar las audiencias en catalán, pero dado que mi persona no tenía la fortuna de comprender tan noble lengua si mi compañero no se negaba se celebraría en castellano, a lo que mi indulgente colega, que sin duda está ya postulado para el Nobel a la concordia manifestó que no ponía impedimento alguno en que esta pobre desgraciada pudiera entender correctamente todo lo que se hablara en Sala.

Y yo me pregunto, ¿ Si el Ilustrísimo Sr Letrado de la Ilustrísima Generalitat se hubiera negado a celebrar el juicio en castellano que hubiera pasado? ¿ Hubieran hablado ellos en catalán y yo en castellano? porque es obvio que la menda no tiene obligación alguna de hablar otro idioma aparte del castellano, lengua igualmente oficial TAMBIÉN en Cataluña, ¿ Hubiera tenido que llamar a un traductor para poder comprender la totalidad del juicio? ¿ Hubiera tenido que llamar al Sr Mas para acordarme de toda su familia? Que absurdo es todo esto de querer complicar las cosas que son fáciles...

Por último ya a punto de abandonar la Sala su Señoría me pregunta:

- " Disculpe Señora Letrada, no nos ha dicho si es Usted del Real o del Atlético"

A lo que no me quedo otra opción que contestarle " Del que Usted quiera Señoría, a estas alturas..."

CHANDALISMO

Por desgracia en la situación actual en la que nos hayamos inmersos si tienes más de 45 años, y un sueldo por encima de 60 mil al año tienes un alto índice de probabilidad de que de un momento a otro tu querida empresa te ponga de patitas en la calle, con todos los beneplácitos legales y en tu puesto contraten a un chavalín al que pagaran seguramente la mitad que a ti y que se deje explotar con mucha más satisfacción que tú, posiblemente el trabajo que realice será mucho peor que el tuyo, pero ¿ A quien le importa eso?

En mi urbanización es fácil reconocer a las víctimas de esta liberalización del desempleo: Comienzas a verlas todos los días llevando y recogiendo a los niños del colegio, se paran a hablar contigo cuando antes solo veías humo saliendo de sus zapatos e inevitablemente con el tiempo aparece el chándal.

Siempre he considerado que por sus chándales les conoceréis:

 En primer lugar tenemos aquellos que te dicen " Yo en mi vida he tenido un chándal" ( esta frase habitualmente suele ser difícil de comprender dado que el grado de pijerio y snobismo del sujeto acostumbra a superar los niveles tolerables), obviamente para estas personas la palabra  "deporte" está fuera de su vocabulario ( bueno, algunos juegan al golf o esquían o montan a caballo, sin necesidad de usar la temida prenda... o si juegan al tenis o al padel te aparecen en bañador y polo Ralph Lauren y zapatillas último modelo recién salidas de su caja)

En el lado opuesto nos encontramos con los chandaleros profesionales, esos que se lo plantan por la mañana y alé, al cole, a la compra,  al bar y seguramente hasta a la cama.. dentro de este grupo nos encontramos con distintos niveles: los chandaleros de marca, que cada temporada renuevan su equipo y van a la última ( son el top dentro del chandalismo), y el chandalero que lleva con la felpa de LACOSTA con al imagen del cocodrilo tomando el sol desde los 15 años... y lo más curioso de todo es que también resulta bastante difícil encontrar a un chandalero profesional haciendo deporte...

Por último están los que usan el chándal exclusivamente para hacer deporte, que sí, que sí, os juro que estos existimos...

LOS PIJOS TAMBIEN LLORAN

 Conozco a Fernando Candela desde hace 25 años. No sé en que momento a lo largo de nuestro intenso caminar supe que le terminaría viendo encima de un escenario, supongo que al igual que supe que yo iba a ser abogado, es algo que se percibe e interioriza sin saber como... pero la sensación el martes pasado esperando en la puerta de un teatro de la  Gran Vía el Broadway madrileño, rodeada de toda su gente no era de los nervios que se respiraban entre sus allegados ante el deseado estreno, sino la culminación de algo natural...

Y es que cuando llevas años observando como alguien es capaz de hacer salir a la gente del funeral de su padre como si hubieran ido a un espectáculo de Leo Harlem,o viendo como los invitados se dan literalmente codazos para sentarse a su lado en una boda, independientemente de su condición social, porque el humor de Fernando entretiene a pijos, a heavies, a raperos o asistentas, a abogados o a porteros de discoteca llega un momento que comprendes que al igual que el destino del río es terminar por llegar al mar el destino de tu amigo es subirse a  las tablas de un teatro y hacer lo que lleva haciendo toda la vida: Entretener

Fernando es un showman nato, sólo él es capaz de convertir en anécdota cualquier pequeño suceso, y a pesar de haberlo oído millones de veces que cada vez que lo oyes de sus labios consiga de nuevo arrancarte carcajadas, con ese humor elegante y educado, es imposible que salga de una fiesta sin haber sido el centro de atención y el rey indiscutible del sarao, levantando admiración y envidias a partes iguales.

Fernando es incapaz de dar pena, aunque su vida sea un culebrón salpicada de las más variopintas escenas de tragicomedia él se las compone y recompone para encontrar el lado divertido de cualquier desgracia, de forma que hasta las mayores tragedias adquieren tintes cómicos si es él quien las cuenta.

Por eso mismo sé que tú espectáculo será un éxito, porque no tienes que fingir ni actuar para ser gracioso, para divertir, porque sólo con que seas tu mismo y te subas cada martes a ese escenario la gente saldrá con la felicidad de haber pasado un rato inolvidable, entre risas y carcajadas. Como has hecho siempre.

AMICI,AMICI...

 - " Fulanito?? Si hombre, ese es íntimo amigo mío¡¡¡¡"

¿ Cuantas veces nos hemos topado con esa frase, incluso saliendo de nuestra propia boca y al tal Fulanito hace mínimo un lustro que no le vemos o es un conocido de un conocido de un vecino que has visto dos veces en tu vida?

La palabra " amigo" es sin duda la más pisoteada, degradada y vapuleada de nuestro diccionario.

Mi AMIGO Fabio, un sabio de la cultura popular, entre sus innumerables frases ciertas como la vida misma que me ha trasmitido a lo largo de años de amistad destaca una que me parece especialmente cierta:" Amici, amici... amici al cazzo¡" que vendría a ser algo así como " Amigos, amigos... y unos cojones amigos¡" haciendo referencia precisamente a la facilidad con la que esta palabra sale de nuestros labios

Es frecuente oír que desconfiemos de aquellos que no tiene amigos, yo añadiría:  Desconfía más de aquellos que tienen muchos amigos.
Y es que aunque alguno le gustaría ser como Roberto Carlos ( el cantante amanerado, no el futbolista...) y tener un millón de amigos, y se vanaglorian en las redes sociales de tener miles de seguidores y amigos virtuales, eso de que los amigos de verdad se cuentan con una mano y te sobran es la mayor verdad que pueda decirse, y el que diga que tiene miles de amigos es que no sabe lo que es la amistad.

Y es que la amistad es un título que se gana, un estado al que se llega después de muchas vivencias, muchas lágrimas y muchas risas.. el amor de un amigo es como el que nos describe San Pablo: Perdona sin límites, espera sin límites, comprende sin límites.. el amor de un amigo no pasa nunca

MEDITERRANEANDO

 Hacia años que no venía unos días a la casa paterna en la playa que tantos veranos me ha visto desfilar mi cuerpo serrano en bañador, y que tantas juergas con amiguitos mas mayorcita ya ha observado en silencio, aunque si las paredes hablasen... tantos que ya casi se me había olvidado...

Se me había olvidado lo que es bajar a la playa a primerita hora, cunado no tienes que pegarte por encontrar un centímetro cuadrado de arena libre y puedes disfrutar en sana paz del ruido de las olas, de la infinidad del océano, de la calidez del sol calentándote la cara.. hasta que baja la primera familia sombrilla en mano y con toda la inmensidad arenera para ellos se colocan exactamente a medio milímetro de ti, de tal forma que su sombra es tu sombra... desde luego el ser humano es un ser gregario y está claro que algunos más que otros necesitan estar muy juntitos para ser felices tipo rebaño ovejil... o hasta que los niños que juegan a tus pies te han puesto la toalla como para rebozar croquetas o te ha dado ya el quinto pelotazo de los Nadales que juegan a las palas en la orilla moviendo con brío sus lorzas

Y se me había olvidado las interminables noches mediterráneas, esos garitos dónde los hombres hacen que Cristiano Ronaldo sea un ejemplo de estilo y clase y las mujeres imitan sin pudor a las trabajadoras del oficio más antiguo del mundo sobre unas plataformas y tacones que da vértigo sólo de verlas como desafían la ley de la gravedad, todo ello regado con el peor garrafón que en la vida hayas probado y con la música más hortera que tus oídos recuerden.

Como decían los Rebeldes hace ya también algunas décadas.. Mediterráneo, eterno verano al sol...

COMPENSACIONES

 Tras más de un año oyendo acerca de su maestría en el mundo de la fisioterapia, y acuciada por un incesante dolor cervical finalmente me decidí a visitar al Doctor Milagro.

Como es costumbre en mi acudí puntual a mi cita con el barbudo personaje que resultó ser de mi quinta.

- " Bueno,¿ y que te pasa? " Me espetó una vez acomodada en la consulta
- " Pues mira, me duele muchísimo las cervicales de toda la vida.. y eso me provoca unas migrañas brutales"
le contesté
-"Ya veo... déjame que te haga unas preguntas... ¿ Te molesta la luz? ¿ Tienes fobia  a los espacios cerrados y con mucha gente?"

Superado el shock inicial y tras verificar mentalmente que estaba en la consulta de un fisioterapeuta y no de un psicólogo le contesté que si a ambas preguntas, lo cual le provocó una gran satisfacción por lo visto, a continuación me pidió que me quedara en ropa interior, y una vez evaluado por mi parte mis posibilidades de darle una patada en la huevera y salir pitando en caso de que lo siguiente fuera que me tumbara en la camilla con los ojos cerrados le obedecí, total, después de tres partos una ha perdido bastante el sentido de la vergüenza y el pudor.

Una vez revisada de arriba abajo haciéndome sonar todas las articulaciones, y sin prestar demasiada atención a mi cuello ( motivo de mi visita y mis dolores)terminó por asertar tipo " Elemental querido Watson, creo que ya he encontrado el problema, lo que ocurre es que no ves bien por el ojo izquierdo, y por ello tu cuerpo compensa esta falta de visión y adopta posturas forzadas con el cuello que te provocan los dolores y por ende las migrañas..."

Aún lo estoy asimilando.. tanta pasta gastada en masajes terapéuticos en el cuello y lo que necesitaba eran unas gafas¡